Que pode uma criatura senão, 

entre criaturas, amar? 

Amar e esquecer, 

amar e mal amar, 

amar, desamar, amar? 

Sempre, e até de olhos vidrados, amar? 

Que pode, pergunto, o ser amoroso, 

sozinho, em rotação universal, senão 

rodar também, e amar? 

Amar o que o mar traz à praia, 

o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha, 

é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia? 

Amar solenemente as palmas do deserto, 

o que é entrega ou adoração expectante, 

e amar o inóspito, o áspero, 

um vaso sem flor, um chão de ferro, 

e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina. 

Este é o nosso destino: amor sem conta, 

distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas, 

doação ilimitada a uma completa ingratidão, 

e na concha vazia do amor a procura medrosa, 

paciente, de mais e mais amor. 

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa 

amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita. 

( Carlos Drummond )